Creemos en nosotros,
aquí nadie reza.

jueves, 17 de junio de 2010

Lágrimas rotas

- No sabía qué hacer. Tenía miedo de que no volvieras.
- Yo siempre volveré.
- Qué crees que pasará cuando ya no pueda recordar nada? Qué harás tú?
- Estaré aquí, jamás te dejaré.


El diario de Noa.

Alejandro me tachará de emo, pero es lo que siento.
Y ya me da igual lo que piense la gente de mí, sé lo que soy y nadie más me conoce como yo (Antonio es la excepción que confirma la regla).
Pero este último año, hemos hablado menos... Y bueno, es como la presencia que siempre está, pero que no habla.
No sé, es algo raro.
Pero no es eso lo que necesito. Necesito algo en lo que no creo. Algo imposible que suceda.

La fecha que tal vez ni él recuerde, al fin y al cabo es un día más.

10. Enero.

Principio de todo. Nuevas ilusiones, nuevas alegrías. Nueva inocencia.
El final es más pesado, más empalagoso. Fiesta por aquí, comida por allá.
Cansancio.

Siempre son más bonitos pos principios que los finales, por muy románticos (el estereotipo de Hollywood, en realidad si fuese romántico, moriría uno de los dos lo-que-sean) que sean.
Ahora el amor ya no existe. Existe el deseo.
 
Aquí te pillo, aquí te follo (Folie à trois).

Perdón si vomito las ideas, y es difícil de comprender lo que digo, pero creo que hay como una nube abstracta que cubre todo lo que digo, para entremostrar lo que realmente quiero decir.

Y si no se ve, es que no se mira suficiente hacia arriba.
El cielo es el comienzo del universo.
Por una vez, tiendo al infinito, no a uno.

Un vacio más otros muchos tienden a infinito.
Un vacio es infinito.

Para quién aún no se haya enterado del todo, sigo con el tema de ayer.
No sé porqué, pero no paro de pensar en eso.
Mi cabeza no gira en torno a ese pensamiento, pero es que verle es como romperse un cristal en la cara y dejar que las esquirlas te rocen todo el cuerpo, creando pequeños cortes que poco a poco te hacen desangrarte y llenarte del vacio silencio que proporciona su inexistente presencia dormida.

Joder, es que ya no puedo más.

Me he pegado demasiadas ostias contra espejos, y ahora lo máximo que llega a ser es un sueño que permanece ahí. Impasible, estoico.

Otra fecha que probablemente nadie recuerde.

28. Noviembre. 2007.

Más números con sentido solo para mí. Ni ella lo recuerda. Los pálidos reflejos sobre en un espejo roto solo nos recuerdan a nosotros lo patética que es nuestra vida sin esas antiguas realidades.
Deasearía que me abrazase (la única persona que ahora mismo podría calmarme).
Pero no está. Ni estará.
Ayer fue el cumpleaños de mi abuela.
Otro sueño raido por el tiempo.


Qué más da. Esto solo me importa a mí.


Aire, simplemente mándales un beso a sus tumbas.

ESE.

1 comentario:

  1. Parece la hitoria de alguien atrapado en un amor existente sólo para ella, en este caso.
    Un pasado revivido todos los días. Un bucle.
    Buen relato.
    Saludos.

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A veces los pensamientos vuelan tan alto que son prisioneros del sol.